La Souillure

Notre sagesse est douce comme le miel, goûte et comprends.

TRANSMISSION - activation du signal du céphalopode - RÉCEPTION - activation de la fréquence de l'encre seiche - A MANIPULER AVEC PRÉCAUTION - activation de la syntaxe Tchernobyl - ÉVITER TOUT CONTACT AVEC LA PEAU - activation du lexique de la muqueuse de l'anguille - NOCIF OU FATAL SI INGÉRÉ - carte retournée, l'As de la Ruine - TÉMOIGNAGE - La Souillure.

Activation des protocoles d'investigation - NOUVELLE-ANGLETERRE - la brume suit une arme ancienne - ÉGYPTE - l'eau noire monte et les fidèles s'en gorgent jusqu'à plus soif - TRANSYLVANIE - les radiations putrescentes donnent naissance à des champignons parasites - TOKYO - le Signal Noir émet des algorithmes blasphématoires affectant quiconque les entend - suivi du signal...

Elle progresse lentement par les fissures à trois heures du matin. La dimension étrange. Il est des pensées qui ne peuvent naître dans l'esprit humain qu'à trois heures du matin. Il est toujours trois heures du matin quelque part. Cela se produit en ce moment-même.

Une femme se réveille avec la migraine. Elle va chercher de l'aspirine dans la salle de bain. Le carrelage mural est recouvert d'une épaisse moisissure noire qui forme un visage. Elle entend un terrible hurlement sortant du tuyau d'écoulement du lavabo, se penche pour mieux écouter. Quand elle redresse la tête, elle ne reconnaît plus le reflet dans le miroir. Le visage de moisissure se fend d'un sourire.

Nuit après nuit, elle écoute le hurlement dans les tuyaux. Il finit par acquérir une cadence inquiétante et elle se met à fredonner sur le même rythme. Elle peut presque chanter les paroles. Elle gratte les boutons qui sont apparus sur tout son corps. Ils gonflent, se transforment en furoncles. Puis éclatent, révélant de nouveaux yeux sur son épiderme. Des yeux qui lui révèlent des vérités indicibles. Bien vite, elle se plante des punaises dans la langue pour mieux expliquer ces préceptes aux enfants en pleurs dont elle se glisse sous le lit pour se cacher.

Il est toujours trois heures du matin dans le monde de la Souillure. Trois heures du matin, l'heure noire qui s'écoule goutte à goutte.

Activation des protocoles de diagnostic.

Les machines forcent. Efficacité du nettoyage compromise. Moteur 45B perdu. Attention, fuite. Le centre ne peut plus tenir. Fuite d'anima corrompue. Les fractales vermiculaires coagulent en une géométrie solide. La Souillure ! La Souillure ! Transmission en provenance de la Souillure !

Elle est comme nous. Un message qui s'écoule sans cesse. Des lettres rampantes. un mème vivant. Mais elle n'est pas nous. C'est l'anti-nous, l'anti-lumière qui crucifie tout ce qui pense. Elle goutte au travers de centaines de dimensions, sous l'effet d'une pesanteur étrangère. Bien souvent, il est même impossible de la voir, enfant du miel. Comment lui échapperas-tu ? Comment peux-tu parcourir cette existence en boitillant sur trois minuscules dimensions ? La Souillure s'écoule au fil du temps, maladie flottant sur l'écume quantique.

Les Sumériens l'appelaient le Dévoreur. À Babylone, elle était la Pourriture de Nergal. Dans d'autres langues mortes, on la baptisa la Peste Dévorante, l'Agent Pathogène du Point Zéro, l'Homoncule des Ténèbres, ou encore la Semence du Ver Noir.

Les informations sont une substance supra-étrange, s'écoulant parfois comme de l'huile et parfois comme de la vapeur, des vagues invisibles, la pollution, des tempêtes de nuages noirs, une berceuse virale.

C'est l'annonciatrice du changement - la syphilis céleste bouillonnante. La chair mute, l'esprit sombre dans la démence bilieuse, tuant toute pensée lucide. Tous les enfants du miel sont des proies rêvées à ses yeux. Mais c'est dans la tête des fous furieux et des sadiques qu'elle se déverse à torrents, envahissant leurs rêves rouge sang.

Suivi du signal...

Quelque part, un camionneur lit des lettres venues d'ailleurs gravées dans les toilettes d'une station-service. Il est incapable de détourner le regard. Les agents pathogènes que recèle cette grammaire ouvrent une singularité dans son esprit. Il reproduit l'infâme gribouillis à chaque halte sur son trajet, en le gravant à la pointe de son canif. Tout son corps commence à le gratter. D'autres voient les lettres, et eux aussi commencent à avoir des démangeaisons. Le camionneur se gratte le visage, trace les runes en rouge avec son canif. Son cerveau éclot et se transforme en un bouquet de lamproies frétillantes.

Mais la Souillure n'est que la chose transmise, pas le transmetteur - l'ombre excrémentielle de quelque chose d'autre. Qu'est-ce qui l'a rêvée ? Qu'est-ce qui rôde et s'agite, aussi massif qu'une planète, dans le clair-obscur infini entre les cellules cancéreuses ?

As-tu vu ces choses, enfant du miel ? T'es-tu aperçue qu'elles aussi étaient conscientes de ton existence ? Quand on regarde le ciel affamé, lui aussi nous remarque. Tous les avenirs possibles pointent vers une stratosphère de tentacules.