La Ligue des Chasseurs de Monstres

Notre sagesse est douce comme le miel, goûte et comprends.

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Dans un arbre de la forêt au nord de la Maison Noire, non loin du magasin de Red, se trouve une vieille cabane devenue imposante à force d'extension successives. C'est en endroit fait pour les garçons et meublé par leurs pensées, aigre-doux comme le mois de septembre, fait de planches mal assorties, de chasses aux ouaouarons, de bocaux pleins de lucioles mortes, de bonbons d'Halloween amassés, de collections secrètes de catalogues de lingerie et de cahiers à spirale dont les pages jaunissantes sont remplies par près de trois décennies de visions adolescentes du paranormal.

Beaucoup de secrets occultes écrits au stylo à plume sont erronés, mais seule l'imagination compte. Quoique. Non, en fait, elle ne suffit pas. Très souvent, l'imagination est incapable d'empêcher les dents cannibales de déchirer les chairs des plus jeunes. Dans les replis des jours heureux, sont cachés des souvenirs perfides aux bacs acérés : des choses mortes, crucifiées sur des épines et des barbelés, les cris du passé, plaintifs et affaiblis, ou le crissement épileptique des crocs sur une boîte crânienne.

Tout a commencé avec William Dexter. En 1983, à l'âge de dix ans, il a mené les garçons du coin aussi loin de la ville qu'ils pouvaient l'oser. Là, ils sont construit dans les arbres une cabane loin des yeux des filles et des parents. La Ligue des Chasseurs de Monstres était née.

Le seul moyen de rejoindre la Ligue, c'était d'être parrainé par un de ses membres alors qu'une place se libérait, suite au départ d'un autre. Quel air grave ils affichaient, ces garçons, au cours des cérémonies initiatiques, quand ils prêtaient des serments de loyauté indéfectible à leurs compagnons de chasse au cœur des nuits noires, crevé des seuls balancements de leurs lampes-torches.

Le temps passe, au rythme de la succession des bandes dessinées, bientôt remplacées par d'intarissables discussions sur l'attitude à adopter pour faire face à l'inéluctable invasion de zombies. Le foyer s'emplit de cendres encore gorgées de milliers d'histoires de fantômes. Leur plaisir n'était ponctué que de rires sonores, mais dans le monde secret les jeux de l'enfance peuvent s'aviver jusqu'à devenir tranchants comme des rasoirs.

Leur innocence mourut en 1987, le jour où les corps mutilés de deux garçons furent retrouvés dans la forêt. Les adultes se firent une raison en de disant que c'était l'œuvre d'animaux tueurs, mais les enfants sont moins détachés de l'instinct reptilien transmis dans la matrice, et leur imagination effrénée est bien plus en phase avec la mémoire collective et la sagesse paléolithique qui veut que les humains soient très appétissants, et les ténèbres bondées de choses affamées.

La Ligue rassembla des armes improvisées, frondes, pieux et pétards, et partit mériter son nom. Il s'agissait encore d'un jeu, jusqu'à l'attaque du wendigo. Toute la viande accrochée à leurs os aurait fini dans l'estomac du monstre, si l'un des garçons n'avait eu des pouvoirs secrets.

Jackson Miller, 15 ans, viola tous les serments qu'il avait prêtés en tant qu'étudiant de l'académie d'Innsmouth qui lui interdisaient toute utilisation de magie hors du campus et devant des civils. Cédant à la panique, il libéra sur la créature un flot d'énergie fatale. Dans la confusion, au milieu des cris et de la fumée des pétards, les autres garçons ne s'en rendirent même pas compte.

Quand la fumée se dissipa, le wendigo gisait, mort. Grisés par leur victoire, les garçons se persuadèrent que leurs armes et eux-mêmes n'avaient décidément rien de commun. Alors que les autres rentraient chez eux se vanter de leurs exploits, Jackson Miller regagna l'académie, cacha son arme factice et avoua tout.

Les enseignants de l'académie d'Innsmouth sont habitués à couvrir les traces du surnaturel. Ils firent incinérer la carcasse du wendigo dans la chaufferie de l'école. Jackson reçut un blâme officiel, mais il devint une légende auprès des autres étudiants : il était désormais le garçon qui avait tué le wendigo.

Personne ne crut les garçons de la Ligue quand ils racontèrent leur chasse au monstre. Ils cessèrent bientôt d'en parler et se jurèrent de taire leurs secrets. Le temps leur a donné raison : en s'accumulant, les mois deviennent des décennies, ce qu'on perçoit comme un canular à l'enfance est plus tard qualifié de problème comportemental, et aux garçons perturbés, on donne des pilules qui engourdissent les instincts venus du fond des âges.

La Ligue n'acceptait pas les filles, du moins jusqu'à l'été ou Nika Vasquez arriva. Neuf fois elle vit refuser sa demande d'adhésion, sous une pluie de railleries et de boulettes de sarbacane. La dixième fois, elle se pointa directement à la cabane et fit la démonstration éclatante de son érudition en matière de bandes dessinées, tout en jetant aux pieds des garçons médusés un doigt coupé, trop long pour appartenir à un être humain.

Les générations ont passé, mais la Ligue des Chasseurs de Monstres n'a rien oublié. Ses membres se transmettent leurs histoires, oralement et dans des carnets secrets. Chaque incident inexpliqué y est répertorié.

Danny Dufresne est le meneur actuel de la Ligue, mais les autres membres ont disparu avec l'irruption de la brume. Danny est toujours là, dernier chasseur de monstres de Kingsmouth.